Para Wonga
En una barca de musgo
emerge el humo de nuestro silencio
Nos lanzamos
como ardillas voladoras
y fumamos rollies
a veces hasta cantamos,
pero nunca corremos
Firmes y congelados
tan libres,
como la pluma con la que escribo
En ese duelo perpetuo con la gravedad
cuando se decide que caer
es mejor que
flotar
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